Uma série de autoficção, com trechos dos diários de Mônica, uma brasileira sobrevivendo à pandemia e ao caos que tomou conta do país, desde março de 2020
Terça, 27 de julho de 2021
Talvez eu precise de muitos minutos de silêncio pra perceber que o tempo é uma coisa que estica e puxa, como quando a gente aumenta ou diminui a velocidade de um áudio no Whatsapp. O presente determina quanto tempo o tempo vai durar.
No presente, sento pra ver o céu mudar de cor rapidamente, nos minutos finais da tarde, enquanto tento ficar em silêncio e me perceber como essa mulher de quase 37 anos. Definitiva e oficialmente mais perto dos 40 que dos 30, vendo os 20 e poucos, que parecem ter sido ontem, ficarem pequenos na paisagem diante de tudo o que veio depois.
O que tem nesse caminho? Do “pico” da juventude pras portas da maturidade? Quem inventou esses limites e determinou essa geografia?
Eu me sinto subindo e descendo todos os dias. Abrindo e fechando portas durante todo o percurso, a cada passo dado. Quem me convenceu de que daqui é só pra baixo? Por que será que me deixei convencer? Passa o tempo, ficam as dúvidas.
A luz da tarde acaba, chega a noite. Mas daqui algumas horas, rápidas ou vagarosas, o sol volta. O ciclo recomeça, de novo e de novo…
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